Con la mente en blanco

La inspiración que no me viene. Encerrado en cuatro paredes y sin nada que hablar. Ni siquiera con quien. El motivo de la raza humana es el contacto, el acercamiento, el mirarse, el negarse entre todos. Pudiera decirse que me he forzado a escribir este "post", como si me obligaran a comer un plato de molondrones guisados, babosos, fibrosos. Y he aquí mi conjetura: que tan sólo con pensar en algo, ya las letras se teclean solas. Esa es la magia de la inspiración. Y tal vez pudiera ser el deseo de que la novia lo leyera. O el infinito lo registrara en su "blog" astral. Si las lunas, las estrellas, los soles y los gases galácticos se pusieran de acuerdo más a menudo, quizás otras personas tendrían conocimiento de este espacio irreal.

El final feliz sería escribir sobre algo determinado, o dejar planteada la tesis sobre "La inmortalidad del cangrejo y su asemejación al Centollo ancestral de la Mar Oceánica". Muy buen planteamiento pero una pésima conclusión. Mejor no divagar más e ir al grano seco de esta postulación: no tenía nada que escribir y le pido una mano amiga al autor de "El amor en tiempos de cólera". Extremadamente disperso para mí gusto, pero se las trae, definitivamente se las trae.

Y así continúo, deambulando entre letras que se espabilan locamente, buscando un final feliz a este drama desentendido de la buena literatura. Si estuviera escribiendo una partitura musical, de esas en la que la tinta quedara impresa por una pluma de punta gorda, de las de remojo y remojo, concluiría sonoramente para sellar un desenlace alegre y brilloso, porque al fin y al cabo no habrá nadie que lo lea, ni nadie que lo escuche terminar. Pan/pararámpan/pan pán!